Autour Rask avait rien, du moins rien de significatif que les yeux pouvaient voir. Aucune station, pas de ville ou le village, pas de maison solitaire, aucun animal ou un arbre, seuls les grands amas de roches et la terre battue vers le bas. Il tournait autour depuis un certain temps, en restant dans le tronçon de la faible lumière qui suintait de derrière les fenêtres à volets des voitures les plus proches.
Il marchait loin de la gare et de l'influence de la chaleur et de la lumière.
Il marchait plus profondément dans le silence noir jusqu'à une récolte de roche lui isolé de la vie de la gare, à l'abri de la lumière et de la chaleur et de faibles gémissements qu'il dégageait, loin de l'odeur de métal chaud, de la saleté et du combustible usé qui pendait dans le air. Bientôt, il était seul sur la terre. Le désert est devenu un fatras de désert et de l'exposition. Il n'y avait nulle part où se cacher.
Toutes les lois qui maintiennent la vie ensemble sont devenus non écrite, inouïe et inutile au-delà de ce bouquet de roche qui abritait Rask du désir des hommes pour le contrôle et l'a libéré dans les obligations et les exigences de la distance et de la nuit et l'éther étoile piquait du ciel. Rask a senti un appel à participer à l'unité terrible de la splendeur et la majesté qui a fourni à la nuit; l'option de rester un observateur passif et reconnaissante était pas le sien, mais le ciel, bien que proche, est resté distant et intouchable.
Il aspirait pour la connexion avec les étoiles et le vide de grâce-emballés, pour attirer son attention sur son amour et de nostalgie et de limitation. Il a voulu exprimer le besoin d'être reconnu. Il ôta ses vêtements, de les éparpiller sur le sol et se tenait les bras atteignant mais avec aucun cadeau à offrir, ce qui porte aucun autre que lui-même hommage dans toute sa faiblesse et l'insuffisance, scandaleusement éhontée. La nuit était noire, mais des feuilles de lumière